НОЙ БЫЛ ЧЕЛОВЕК ПРАВЕДНЫЙ И НЕПОРОЧНЫЙ В РОДЕ СВОЕМ; НОЙ ХОДИЛ ПЕРЕД БОГОМ

Темно-синяя пелена затмевает мне глаза. Они говорят, что когда мы умираем, мы видим свет, так вот я, я не вижу ничего. Я знал, что рано или поздно все кончится именно этим. У меня прострелено правое легкое и сломан нос. Я тону где-то посреди Балтийского моря, и никому нет до этого дела. Соленая вода заливается мне в горло, я кричу, но не слышу собственного крика. Эта жизнь изрядно меня помотала, корни мои необратимо выкорчеваны, образ мой не имеет никакой целостности. А морская соль постепенно прожигает глаза, въедается в кожу, притупляет чувства, я умираю.

«Каждый день ты просыпаешься с одной мыслью: почему сегодня ночью ты не погиб? Ты же знаешь, что ничего так просто не происходит? Ты же знаешь, что есть еще на этом свете силы сопротивления? Мальчик мой, ты просто потерялся. Потерял нить, тропу, путь. Ты потерял себя? Не смеши меня, ты полон «я». Я, я, я. В тебе нет других, и нет места для других. Может, хватит уже притворяться? Я знаю, что тебе чертовски одиноко, мальчик мой».

- И что ты думаешь?
- О чем?
- Обо мне.
- Я ничего о тебе не думаю…

Я не верю в бога. Нет, это не потому что я швед и мне должно следовать статистике. Я не верю в бога, потому что если бы он был, не было бы в мире столько дерьма. Ты знаешь, я не верю в праведность наших церквей. Если бы все священники были праведниками, меня бы не ебал в детстве поп из соседнего прихода. Знаешь, я не верю людям. Если бы все были честны, то никого бы не было на этом свете.

- Молодой человек, что вы делаете?!
- Вы обронили..
- Нет! Это вы вытащили его из моей сумочки!!

Я прошу, чтобы в этих четырех стенах стало хоть немного лучше. Чтобы два наркомана и проститутка в соседней камере наконец заткнулись. Чтобы ад взял передышку. Я улыбаюсь. И падаю. День.. Даже близко не такой приятный как смерть. В ненависти была бы утонченность. Пустая, без слов, которые можно было бы произнести.

Удар. Захват. Отбит. Удар. Удар. Кровь. Ты же помнишь, что еще должен нам? Удар. Я могу напомнить. Удар. Кожа. Синяки. Думаешь, братец тебе поможет, если узнает, что ты сделал? Думаешь он простит тебе предательство? Думаешь он нарушит закон ради тебя? У тебя нет брата, и никогда не было. У тебя никого нет, кроме нас. Удар. Отбит. И этот шум.. Либо ты приносишь нам деньги, либо тебе хана.

Заметил ли я, когда моя жизнь пошла по наклонной? Мне кажется, все с самого рождения к этому и шло. Детство было украдено у меня, семья была украдена, даже моя личность была украдена. Я не был первым умником в школе, первым красавцем или парнем на районе. Я был никем. Возможно, именно будничная серость тянула меня вниз. Я хотел доказать им, что я лучше брата. Я хотел доказать, что я просто лучше. Сначала выпивка и сигареты, потом, что похуже. Потом карты, деньги. Я не помню, как очутился там, где я нахожусь сейчас. И все здесь уже думают, что я мертв.

- Я видел тебя сегодня на пляже. Ты была все той же девочкой из прошлого… И все ко мне вернулось…

«Ты думаешь, что ты злой? Ты думаешь, что ты имеешь право причинять людям боль? Ты ранишь в первую очередь только себя. Закрываясь ото всех, отталкивая всех, ты просто убегаешь от своих проблем. Это трусость, Ной. Трусость. Зачем тебе вся эта драма? Ты же знаешь, что выход есть. Ты еще можешь увидеть свет в конце».

Искусство — это то, что удерживает человечество на плыву. Оно забивает все черные дыры в нашем сознании, и когда нам некуда бежать, мы бежим к нему. Но сегодня продается все, даже искусство. Уж я-то знаю об этом больше, чем кто-либо другой. Я отвечаю за сохранность картин во время аукциона, и я вижу алчность в глазах людей каждый день. Они убегают в искусство, чтобы доказать, что они богаче других, что они смогли наворовать больше, что они умеют врать лучше. Я же убегаю в искусство, чтобы убежать от самого себя, чтобы забыть себя. Они продолжают говорить нам, что ни одно произведение искусства не стоит человеческой жизни…

Каждый день, я просыпаюсь с мыслью о том, почему же сегодня ночью я не умер? Я знаю, что где-то там оживает моя прекрасная дева, с полотен Бугро. Я знаю, что где-то здесь, бродит дьявол, жаждущий затащить меня глубже в ад. Может это все поп, который с детства привил мне «любовь» к религиозности? Может я просто схожу с ума, но каждый день я просыпаюсь, чтобы дойти до работы. Каждый день я напиваюсь, чтобы притупить боль и суметь заснуть. Я читаю в газетах о моем брате, о той жизни, которой мог жить я…

Я не умею отпускать. Я не умею заканчивать, прощать, красиво уходить. Я не закрываю двери до конца. Я оставляю маленькую щель, в надежде на то, что смогу когда-либо вернуться. Мои корабли не уходят в долгое плавание, они просто плещутся в маленьких лужах. И ты все это знаешь. Ты позволяешь мне оставлять частичку себя в каждом моменте времени. В каждой проданной картине, в каждом написанном слове, в каждом украденном кошельке. Ты все обо мне знаешь…

И СДЕЛАЛ НОЙ ВСЕ: КАК ПОВЕЛЕЛ ЕМУ БОГ, ТАК ОН И СДЕЛАЛ

♦ связь с вами — лс, предпочтительно
♦ как вы узнали о нас? — тестовик
♦ пожелания / замечания — не умирайте быстро, кисы